domingo, 7 de agosto de 2022

MATÍAS GERMÁN RODRÍGUEZ ROMERO - UN ASESINATO EN EL SENADO DE LA NACIÓN ARGENTINA


ARTISTA DEL ESCRITO
MATÍAS GERMÁN RODRÍGUEZ ROMERO

UN ASESINATO EN EL SENADO DE LA NACIÓN ARGENTINA

Calificar un evento como el más grave atropello a la Constitución Nacional de la Nación Argentina y el más grave abuso de poder dentro del estado, parece una mera hipérbole. En realidad, determinar un evento como el mayor atentado contra el orden democrático y constitucional de la historia de Argentina, resulta en verdad casi imposible. No porque no existan tragedias, sino todo lo contrario y es porque resultan terroríficas. Lastimosamente la historia de Argentina está llena de eventos trágicos para los derechos de sus ciudadanos, muchos de los cuales merecen su propio análisis y que tienen cintas que los acompañen. 
¿Cómo podemos compararlas y cuantificarlas? 
Contabilizamos los muertos, contabilizamos las crisis económicas incontables que tenemos hasta hoy, contabilizamos apariencia de normalidad y el mantenimiento de condiciones que aceptamos como normales y están muy alejadas de serlo. 
¿Cuál de todas es la peor? 
En mi opinión, quizá sea la que tenga más valor simbólico. 
La década infame no se ganó este nombre por ser un evento histórico de gran algarabía y felicidad ciudadana y de crecimiento económico y cultural. Por mucho que se forzaron en argumentar eso en aquel momento. En tal contexto, un evento en particular, sería el corolario de semejante derrotero; el asesinato de Enzo Bordabehere en plenario del Senado de la Nación, por error.
La pregunta seria: ¿Cómo se mata a un senador por error? 
La respuesta corta es que se buscaba matar a otro senador. De hecho, Lisandro de la Torre, que acabaría con su propia vida años después del asesinato de Enzo Bordabehere, había comenzado a denunciar los negociados del pacto Roca Runciman, que habían ocurrido entre los frigoríficos argentinos y los ingleses, pues había reportado cifras muy altas de dinero sucio, para ciertos funcionarios del gobierno de Agustín Pedro Justo. Sus denuncias lo pondrían entonces en la mira de un funcionario policial, Ramón Valdez Cora, que trajo un arma de fuego a un debate en el seno de la cámara con dos de los ministros de Pedró Justo, que estaban asociados según el senador a los negociados del pacto. El funcionario policial, en el momento más álgido del debate, tomaría a la gravísima decisión de dispárale al senador. Y las balas no lo alcanzarían a él, sino a su amigo Enzo Bordabehere, que moriría trágicamente. 
Así lo situacional en Argentina, se mató al Senador equivocado y se sentenciaba de muerte, la apariencia de legitimidad en un gobierno que tendrá como habito balear y expulsar a los funcionarios peligrosos y perseguir a opositores. En cuanto a la película del asesinato, la creación omite algunos de estos detalles. 
Luego con el tiempo, llegamos al año de 1984, llevábamos meses de una democracia que teníamos trastocada desde aquellos eventos, que poco duraba y pronto era reemplazada por un gobierno de facto, cada uno peor que el anterior. 
Sin embargo, no hay nada más simbólico que este evento por una situación lógica, a quién deben representar los legisladores. Y teniendo en cuenta que Lisandro de la Torre era santafesino, el mensaje era claro. En la repetición del discurso histórico en el que una provincia mantenía el poder, y quizás por esa Rebeldía, más cercana a Estanislao López que a cualquier político de su contemporaneidad, llegó esta investigación que acabaría con su propia vida. 
A menudo, la función legislativa se deja de lado, parece que las elecciones que importan son las que ocurren cada cuatro años y las que ocurren cada dos, tal como la que ocurrirá este mismo año, no tiene gran importancia. Ya si usted pregunta al común denominador de la gente, cuáles han sido los últimos cinco presidentes probablemente sepan la respuesta, si pregunto el sexto, sería una pregunta trampa. Sin embargo, si pregunto cuáles son los senadores de la provincia en la que habitamos, probablemente no conozcan todos o quizás nombremos alguno cuya función ya haya terminado o uno que cumpla funciones en otra provincia; doy fe de ello, pues solía hacer preguntas como estás en años más juveniles, cuándo hacía proyectos de educación cívica en persona. 
Sin embargo, el poder legislativo es el más representativo, porque específicamente fue creado con esa utilidad, presidente hay uno solo para cuarenta millones, pero legisladores en mayor o menor medida, están divididos por habitantes en la cámara baja y los mismo por provincias en la cámara alta. Y en ocasiones a pesar de esto, apenas prestamos atención a los nombres que nos representan, la historia del poder legislativo es apenas investigada y apenas estudiada. 
Gran cantidad de las decisiones más importantes que se van a tomar en su vida de adultos, se toman en esa cámara. Esa es la cámara es la que más posibilidades tienen de encontrar un representante que los identifique, pues en provincias con alta cantidad de población, nos beneficia votar a candidatos de posiciones independientes o menores, donde no es un voto perdido, votar aquellos con los que nos identificamos. Es la cámara la que más sencillo tiene el acceso, en caso dedicarse a la política, ya que tiene menos requisitos y tiene una representación igualitaria por provincia. Y es en la cámara, donde pueden llegar como ciudadanos, más a través de iniciativas populares o de participación activa en las comisiones del debate.
Ahora bien, si la película del asesinato en el senado de Argentina, presenta algo notable, son los factores de poder que se debaten dentro del seno de la cámara y la jerarquía que la misma tiene a la hora de tomar decisiones y traer a cuenta los funcionarios que incumplen las funciones que han asumido. Y en tal sentido para lo personal, hago este escrito, para impulsarnos a la participación en la política, obvio no solamente de forma inconstante, ni cada que se tenemos algún interés, sino más bien, hago la invitación a un compromiso activo y ético, más aún en las cámaras donde podemos tener algún tipo de influencia real, mediante el poder que está más cerca de nuestras actividades como ciudadanos y gestionando libertades en el poder, que es un delator de realidades sociales, antes de que las mismas realidades lleguen al ejecutivo o al judicial. 
Así bien, hagamos sentir orgullosos a aquellos personajes de esta historia y sobre todo bien, promover nuestro accionar, para que esta historia inolvidable, no se vuelva a repetir. 

Matías Germán Rodríguez Romero;
Artista de Argentina.
Fotografía del texto,
por El Artista del Bien,
La Biblioteca Libre de Argentina.

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jueves, 4 de agosto de 2022

WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ - VERSOS LEVES


ARTISTA DEL POEMA
WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ

VERSOS LEVES

Entre luces vagas
el bardo respira
desde el ayer
agonía del tiempo
huele a derrota.

Bosqueja un poema
artesano de la metáfora
alquimista de sueños trashumantes 
en versos libres
más livianos que una lágrima
o el grácil vuelo
de una ocre hoja
crujiente otoñal.


Washington Daniel Gorosito Pérez;
Artista de Uruguay.
Fotografía del texto,
por Ylanite Koppens,
El Libro y La Flor Amarilla.

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lunes, 1 de agosto de 2022

JAVIER CLAURE COBARRUBIAS - CUADRO PINTADO A PLUMILLA


ARTISTA DEL POEMA
JAVIER CLAURE COBARRUBIAS  

CUADRO PINTADO A PLUMILLA

A Evelyn Ortego Mata 
                                  
Maternidad 
divina redondez portadora de vida 
locura de buscarte en un cuadro 
pintado a plumilla 
por manos que yacen para siempre. 

Espacio de ternura 
líneas que vieron arder la tinta 
mientras las horas se perdían 
en jazmines con magnolias y quimeras. 

Como rocío de madre selva llegaste al mundo 
como con tinte purpurino de sus flores. 

La luna te vio nacer y 
el sol te vio sonreír 
y es que tu cuna se mecía 
por el camino apacible de la noche 
apenas turbada por el viento. 

Toda Venecia esperaba tu llegada 
y tu nombre flameaba por la nueva historia 
cuándo dormías bajo tu galaxia 
junto a las rondas de Gabriela Mistral 
quizá donde apuntaba tu estrella 
quizá donde la musa caía boquiabierta. 

Y tú, mitificada por los astros 
en las desnudas formas de la inocencia 
te iniciaste al llanto 
a flor de los braceros 
que despedían aromas de áloe. 
Luego con el tiempo
cuando pintabas una mesa
un paisaje y un gato con los ojos tornasolados 
o cuando vestías a tu muñeca 
con su traje dominguero 
nadie preguntaba 
si las noticias eran buenas o malas 
si era miércoles o domingo. 

Como rocío de madreselva llegaste al mundo 
como con tinte purpurino de sus flores. 

Nacer en cualquier signo del zodiaco 
y apresurarse a salir 
en el instante menos pensado 
a la engañosa ilusión de la vida 
es un arte de navegación. 

Flotar entre nubes y
entre guirnaldas de una playa colgante 
o estar simplemente 
donde surge la llovizna 
para bañarte en el néctar de la existencia 
que cae al acantilado de tu alma 
como el líquido amniótico de aquel sueño. 
Detenerse en la orilla de un patio 
ver tu vestido floreado con tus medias de seda
y tus zapatos charol 
y ver el pañuelo que se esfuma en el aire 
es un juego de hadas blancas.

Quién pudiera 
hacer una fiesta en tus cabellos 
y dibujarte otra vez 
en ese volumen transparente 
y trazar la línea indeleble de tu sonrisa. 

Quién pudiera volver 
a ese cálido vientre
para vivir nuevamente 
como pez en el agua 
desde el lugar en que te encuentras. 

Como rocío de madreselva llegaste al mundo 
como con tinte purpurino de las flores.


Javier Claure Cobarrubias;
Artista de Bolivia.
Fotografía del texto,
por Susanne Jutzeler,
El Conejo de la Vida.

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miércoles, 27 de julio de 2022

JAVIER CLAURE COBARRUBIAS - EXTRAÑO OFICIO


ARTISTA DEL POEMA
JAVIER CLAURE COBARRUBIAS  

EXTRAÑO OFICIO

Me he dedicado 
al extraño oficio de escribir poesía, 
porque la vida agridulce 
es un póker de tres púas, 
y en su vaivén, atado a mis sueños, 
mis lamentos y mi traje de ermitaño, 
caminé con una llaga en el costado 
entre rosales y ataúdes. 

Escuché        
el sollozo del trueno enfurecido 
y vi ríos desembocando en el torrente; 
aquel día, derramé mis poemas gota a gota 
y escribí al amor, a mi hija, a la patria, 
a la muerte, a las mujeres que me abandonaron 
y a esas que abandoné, 
cuando me abría el pecho para sacarme 
el líquido muerto de las costillas. 

Ahora estoy aquí vagabundo 
con el corazón desdoblado 
de frente a mi propio abismo 
que me persigue como una amante 
lloriqueando por las calles. 

Mis poemas son jazmines, 
barcos de dulces y sangrientas palabras, 
que germinaron desde mis nervios apuñalados, 
con la tibieza del diario vivir, 
desde pesadumbres y temblorosos rayos, 
que agotaban mi alma en la madrugada. 

A veces he querido que sean 
estructuras de grandes edificios 
y de obeliscos que adornan la ciudad, 
más que cartas de artesanos, 
son floreros anunciando 
noticias cotidianas, 
que se iban tarde y volvían temprano.

A decir de mi poesía, 
mis versos han nacido angustiosos, 
felices, rebeldes y caprichosos; 
la libertad de escribir, 
se ha hecho necesaria a mi presencia, 
y a los hijos de mi pulso, 
los defiendo a capa y espada.


Javier Claure Cobarrubias;
Artista de Bolivia.
Fotografía del texto,
por Devenath,
La Máquina de Escribir.

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lunes, 25 de julio de 2022

JAVIER CLAURE COBARRUBIAS - CANTO A LA VIDA


ARTISTA DEL POEMA
JAVIER CLAURE COBARRUBIAS  

CANTO A LA VIDA

Canto al duende que husmea en la montaña, 
a los arenales, en cuya superficie,
dibujé un corazón de diez orejas cuando era niño. 

Canto a esa silueta insurrecta en el socavón, 
a las mujeres de Liberia, 
porque instalaron una paloma blanca en su país, 
a las aves que levantan en sus alas la libertad, 
al reverso de tus besos candentes, 
que suenan como el latón contra el granizo. 

Canto y recanto a los troncos de la selva 
que tararean un inmortal susurro de prosperidad, 
al aguacero que pasa y se lleva la maleza, 
a las estatuas bañadas con aspirina, 
a la antorcha encendida un quince de agosto.

Canto a la circunferencia, 
porque encierra la verdad y 
con su último punto canto
a los pescadores que equilibran,
con buen tacto la balanza.


Javier Claure Cobarrubias;
Artista de Bolivia.
Fotografía del texto,
por Simón Bardet,
La Selva Secreta.

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viernes, 22 de julio de 2022

JAVIER CLAURE COBARRUBIAS - PERTENENCIA QUECHUA


ARTISTA DEL POEMA
JAVIER CLAURE COBARRUBIAS 

PERTENENCIA QUECHUA

¿Rendirme yo? 
¡Que se rinda su abuela, carajo!                                
Eduardo Abaroa

Aquí nació 
la hija predilecta de Simón Bolívar, 
salitre, algas y arena era su cuerpo, 
dos faros de alto quilate su diadema 
y los muelles sus extremidades. 

Aquí hilaron 
las aves un manto de vicuña 
el Illimani escuchó el gemido de las olas 
y las bautizó con quenas, 
con tarkas y charangos. 

Aquí brotó 
el cobre, el oro y la plata, 
variedades de moluscos y peces, 
las gaviotas volaron de norte a sur 
y la espuma jugaba con las rocas.

Aquí trabajaron 
hombres con rústicas herramientas,
con overoles de bayeta, 
hasta que llegaron los extranjeros 
y la riqueza se convirtió en la vía dolorosa.

Aquí flameó 
la tricolor en las colinas y en el agua 
el fulgor del rojo encendió la sangre de Abaroa 
el amarillo cubrió las ricas tierras 
y el verde fue la frontera en el desierto. 

Aquí confundieron 
civilización con poderío, 
se implantó una norma rapiña, 
Inglaterra detrás del invasor 
y a cargar con todo por la fuerza. 

Aquí tejió 
el enemigo la telaraña del crimen, 
entre pistoleros y capitanes, 
sin memoria, sin historia 
y muy poca noción de la naturaleza. 

Aquí destruyeron 
la Confederación Bolivariana, 
Portales, su Ejército y los tiranos, 
se aferraron a lo ajeno 
y obedecieron a la Bolsa londinense. 

Aquí sembraron 
metralletas y minas antipersonas en el límite, 
el Pacífico se convirtió en una contienda, 
en saqueos y en allanamientos. 

Aquí usurparon 
el Litoral hace más de un siglo 
y desde entonces sangra una arteria, 
en el Cono Sur de América, 
eterna herida abierta en el Continente. 

Aquí bramó 
el viento y las sirenas por la injusta invasión, 
Genoveva Ríos fue la niña héroe de la bandera, 
Juancito Pinto redobló los tambores a corta edad 
y los Colorados defendieron a la Patria. 

Aquí instalaron aparatos, 
locomotoras a vapor 
y el nefasto tratado de ultramar, 
jamás trajo consigo ni paz, ni amistad.


Javier Claure Cobarrubias;
Artista de Bolivia.
Fotografía del texto,
por Oscar Franco,
Los Amigos de Bolivia.

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jueves, 21 de julio de 2022

CHEVICK GIRALDO - ME LLAMO WILLIAM CALLEY

 
ARTISTA DEL CUENTO
CHEVICK GIRALDO

ME LLAMO WILLIAM CALLEY 

Aquella vez inolvidable, cuando lo vi caminar, mientras se ayudaba con las manos a dar el siguiente paso, corrí y le dije que yo quería ayudarle. Me miró con algo de extrañeza, pero luego cedió su mano derecha, entonces de inmediato, yo la envolví en mi cuello y apuntalando uno y otro paso, cuando fuimos llegando a su casa, me dijo con el único dedo bueno, que le quedaba de la mano, señalando donde vivía.
Era su casa, tres veces más grande que el lugar donde yo vivía, con la diferencia que las paredes mías estaban lisas, pero no grises y en las de él, tenía colgadas todas las medallas que cualquier militar desearía en su vida. 
En cuanto a lo demás, para aquella ocasión, me dijo: 
-Hombre, te cuento, me llamo William Calley y soy el general militar, quien acabó con la vida de 182 mujeres, 60 ancianos y soy quien mató a 173 niños, además de destruir 247 viviendas, matar todo el ganado y quemar los arrozales. Participé en el tercer regimiento del ejército de los Estados Unidos en la guerra del Vietnam cuando empezó en 1960, donde murieron 500 mil civiles vietnamitas y 200.000 militares y más de 57.000 mil soldados Americanos. Derivado de esta guerra, fui asignado el 16 de marzo de 1968, donde atacamos a un pueblo en el sur de Vietnam, la región de SonMy, con el objetivo de aniquilar los combatientes del Vietcong. En ese lugar sólo encontramos civiles a los que violamos y asesinamos. Hoy después de tanto tiempo, sólo tengo en mi memoria los  muertos, que no se quedan quietos y en el rincón de esta casa, ellos me gritan y me dicen en los sueños, que cuando muera iré a otro lugar diferente, donde no están ellos.
Yo entonces le pregunté a cuál lugar iría, tras su muerte. Por su parte, él estiró sus largas piernas en el sofá como queriendo encontrarse a sí mismo y en cuatro palabras, me respondió:
-Yo iré al mismito infierno. 
-¿Por qué?-Le pregunté. 
Ahora con cierto enojo así mismo apagó el corto tizón del tabaco habanero, que le estaba quemando las puntas de los dedos y con lágrimas me contestó: 
-Porque soy un criminal de guerra. 
Ya sin dejar de mirarme caminó por la sala y se detuvo en una de las primeras medallas, la tomó y luego llegó a la última. Era la que le había dado el rango de general de la primera división de asalto de infantería. El fuego de la chimenea que nos calentaba, ahora se hizo más grande, cuando empezó a tirar cada una de las medallas. Instantes después, cuando llegó a la número siete, antes de tirarla me miró y luego se dirigió a un lugar oscuro de la habitación. 
Al cabo de algunos minutos de llamarle y no responderme, abrí la puerta y al encender la luz estaba arrodillado con una pistola Baretta Cougar, apuntándose directamente en la sien. 
-No lo hagas, general William, no lo hagas por favor-Le grité. 
-Ya nada es igual. He vivido en esta casa grande huyendo de los demonios de la guerra y de los gritos de los niños que me dicen, que ellos eran felices antes de yo bombardear sus casas y sus parcelas. A veces los veo caminar por las paredes  blancas de la habitación con sus cuerpos mutilados llenos de sangre, me miran y me preguntan si las medallas de honores y asensos me hacen feliz y no tengo cómo responderles, más que con mi propia muerte-Me respondió. 
Cuando desaseguró la pistola y su mano tembló, me di cuenta que a pesar de todo, tenía miedo de morir. 
Entonces me acerqué más a su presencia y le dije: 
-General, mire y escúcheme unos segundos, por favor, General, yo un día pensé que era mi tiempo antes de saltar por la ventana y huir de mi país. La única forma de matar los demonios de la guerra fue, escribir sobre la guerra, he escrito tres novelas sobre ella y si me cuentas la tuya será la cuarta novela. 
-¿Y eso me podría ayudar a postergar mi día?-Me preguntó con cierta duda. 
-Sí, pero mientras me cuenta la suya, puede comenzar  a leer una de mis novelas favoritas; Los Muertos de la Guerra-Le dije, pasándole el ejemplar de la obra literaria. 
Hoy después de ese evento, estoy escribiendo lo que el general William Calley, me contó sobre la guerra del Vietnam, que sin duda será mi cuarta novela, sobre las guerras que él ni ustedes, nunca desearán que vuelvan  a pasar.

Chevick Giraldo;
Artista de Los Estados Unidos.
Fotografía del texto,
por El Artista del Bien,
No a la Guerra y Viva la Paz.

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martes, 19 de julio de 2022

JESÚS JIMÉNEZ REINALDO - EN EL SUELO

 
ARTISTA DEL CUENTO
JESÚS JIMÉNEZ REINALDO

EN EL SUELO

Cuando yo era niño, no sentía demasiado interés por los asuntos de los mayores, lo digo con total indiferencia. Ellos vivían en un mundo ajeno al mío. Los veía desde abajo y apenas me fijaba en lo que decían, concentrado como estaba en sus ropas oscuras, sus miradas inquisidoras y su falta de interés por mí; por supuesto yo no hablaba, que bien aprendida tenía la consigna de que fuera de casa lo conveniente era cerrar la boca y estarse quieto. Cuando quería que dijese algo, mi madre me daba un golpecito en la espalda y me animaba a contestar a preguntas relacionadas con el colegio o los recuerdos que tenía o no del vejestorio de turno. A veces con suerte, acertaba con la respuesta y me daban caramelos o una moneda de cinco pesetas y acto seguido me dejaban volver a mis cavilaciones, esperando el momento feliz de soltar aquel lastre de los encuentros callejeros fortuitos, que tan a menudo se producían y tan aburridos resultaban siempre. Yo los temía, porque parecía que la disposición para la conversación de los adultos era una lacra generalizada e impedía hacer lo más banal de manera certera y eficiente. Tenía la sensación de que les gustaba perder el tiempo y hacérmelo perder a mí.
Creo que nunca fui un niño normal, si tal cosa existe. Lo digo porque la mayoría de las personas que conozco cuentan que las tardes de su infancia, las vacaciones de verano y el periodo que iba de Reyes a Navidad, se les hacían eternas, interminables. Y luego remachan el comentario con la consabida velocidad que alcanzan los años en la madurez y en la vejez, que todos coinciden en lo breve que es la vida y lo deprisa que se pasa el arroz y te cubres de arrugas; de nada sirve invocar a sus dioses del Photoshop y del Botox, pues hasta en eso la gravedad y el envejecimiento celular, le ganan la partida al más pintado. A mí sin embargo, el tiempo siempre me pareció un amigo fugaz y por eso odiaba que me lo hicieran perder los adultos en la rúa publica cuando ya tendría que haberme comprado los zapatos o puesto la inyección el médico. Tan atareado estaba y tan poco provecho les sacaba a mis obligaciones diarias, que muchas veces no hacía nada sólo por no estresarme pensando en todo lo que dejaba sin resolver. Fue por entonces que mi padre, que ya daba muestras de conocerme bien, pronunció la agorera frase de que su hijo no iba a tener tiempo ni para morirse.
Mi rareza de niño dejó de serlo en cuanto los demás crecieron. Hay una edad, que generalmente suele ser la adolescencia, en que todos los seres humanos nos convertimos en unos extraterrestres de lo más sorprendentes; no sólo somos raros por nosotros mismos, sino que además nos gusta juntarnos con otros especímenes similares. Antes la diversidad era manifiesta y recibía nombres muy variados, pero ahora, seres prácticos que nos hemos vuelto, con la palabra frikis, los englobamos a todos y no se escapa ni uno. Rodeado de aspirantes al éxito pese a su acné, la extrema delgadez o su contraria y la falta de curiosidad por la verdadera dimensión de la realidad, recuerdo esa época como un ciclo efímero en el que florecen en la necedad el amor, la bondad y la geometría de los cuerpos gloriosos.
Luego, ya no. Como yo, todos mis contemporáneos tuvieron la desdicha de crecer, algunos más y otros menos y poco a poco se pusieron al nivel de los ojos de las personas que de niños, veíamos desde las distancias del suelo como aves picudas y desdeñosas. Las obligaciones, los valores, las órdenes más o menos tácitos, nos convirtieron en seres parecidos, similares los unos a los otros, excepto los casos en que se salían a toda velocidad por la tangente y que no merecían más que reproches y responsos. Daba lo mismo si vivías a toda velocidad para hacer un bonito cadáver o si te lo tomabas con calma para acartonarte el día de mañana en un sofá con vistas a un televisor, coronado por una flamenca, porque la existencia en cualquier caso iba a ser breve y decepcionante, como hubiéramos sabido de haber dedicado la adolescencia a leer filosofía y no a bailar hasta el amanecer, practicando posturas con precauciones o sin precauciones.
Ahora que los más iluminados nos cuentan en los foros de whatsapp, que no existe ni el presente ni el futuro, me pregunto para qué nos ha servido este viaje, al menos a la mayoría; en mi caso para poco lo digo con total indiferencia. No cuenten conmigo para hacer macramé, clubes de lectura, senderismo por la sierra, pan casero o esculturas con corcho de alcornoque. Tumbado en el suelo, los miro y me digo que ni les intereso ni me interesan, no me hagan perder el tiempo, ignórenme, total, para lo que vamos a durar…

Fotografía del texto;
por Dayan Rodio,
El Lector y La Soledad.

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lunes, 18 de julio de 2022

EL PORTAL ARTÍSTICO EL FUEGO DE LUKA


EL PORTAL ARTÍSTICO,
CREADO EN MÉXICO,
EL FUEGO DE LUKA,
UN LUGAR VIRTUAL MUY BUENO,
PARA TODOS LOS AMIGOS DE LA CULTURA, 
QUE AMAN LA LITERATURA Y LAS BELLAS ARTES.  

EL PORTAL DEL FUEGO DE LUKA


EL FUEGO DE LUKA EN FACEBOOK


EL FUEGO DE LUKA EN LINKEDIN


Fotografía del texto;
por Rita Esperanza,
La Luz del Cielo.

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viernes, 15 de julio de 2022

LA LITERATURA COMO BINESTAR PARA LA MENTE HUMANA

 
ENCUENTRO CULTURAL;
LA LIBRERÍA LIBRE,
PONENCIA MAGISTRAL,
LA LITERATURA COMO BIENESTAR PARA LA MENTE HUMANA,
COLOMBIA, AÑO 2022.

EN EL ENCUENTRO CULTURAL;
LA MAESTRA DE COLOMBIA,
JOHANA ALEJANDRA NIVIA CASTELLANOS,
HACE LA PONENCIA MAGISTRAL,
SOBRE LA LITERATURA COMO BIENESTAR PARA LA MENTE HUMANA,
JUNTO A SU EXPOSICIÓN EN CUANTO A LA MEJORÍA DE LOS PENSAMIENTOS,
QUE EVOLUCIONAN LOS HOMBRES Y LAS MUJERES, 
CON LA LECTURA DE LA LITERATURA,  
PARA EL BIEN DE NUESTRA AMÉRICA LATINA Y EL MUNDO.

SÁBADO 16 DE JULIO.

TRASMISIÓN DESDE COLOMBIA,
HORA DE INICIO, 8:00 DE LA NOCHE, HORA DE COLOMBIA,
8:00 DE LA NOCHE, HORA DE MÉXICO,
10:00 DE LA ARGENTINA, HORA DE ARGENTINA,
9:00 DE LA NOCHE, HORA DE MIAMI, ESTADOS UNIDOS,
3:00 DE LA MAÑANA, HORA DE ESPAÑA.
REALIZACIÓN DEL EVENTO,
POR EL PORTAL CULTURAL DE LA LIBRERÍA LIBRE.
 
GRUPO ARTÍSTICO DE LA LIBRERÍA LIBRE EN FACEBOOK


PÁGINA ARTÍSTICA DE LA LIBRERÍA LIBRE EN FACEBOOK
 

Diseño creativo del texto;
por los creadores del arte,
La Librería Libre.

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lunes, 11 de julio de 2022

MOISÉS CÁRDENAS - RELATOS DE CUALQUIER TIPO

 
DEL ARTISTA DE VENEZUELA;
MOISÉS CÁRDENAS,
PARA TODOS LOS AMIGOS DE LAS LETRAS,
SU OBRA LITERARIA,
RELATOS DE CUALQUIER TIPO.

EL LIBRO FÍSICO EN LA LIBRERÍA DE AMAZON
ESTADOS UNIDOS


EL LIBRO VIRTUAL EN LA LIBRERÍA DE LEKTU


Portada del libro;
por los creadores de la editorial, 
Solarias de Uruguay,
Relatos de Cualquier Tipo.

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viernes, 8 de julio de 2022

PRESENTACIÓN DEL LIBRO RELATOS DE CUALQUIER TIPO


ENCUENTRO CULTURAL;
LA LIBRERÍA LIBRE,
PRESENTACIÓN DEL LIBRO,
RELATOS DE CUALQUIER TIPO,
COLOMBIA, AÑO 2022.

EN EL ENCUENTRO CULTURAL;
EL ARTISTA DE VENEZUELA,
MOISÉS ROBERTO CÁRDENAS CHACÓN,
HACE LA PONENCIA DE SU NUEVO LIBRO,
RELATOS DE CUALQUIER TIPO,
JUNTO A SU EXPOSICIÓN SOBRE LA CREACIÓN LITERARIA,
PARA EL BIEN DE NUESTRA AMÉRICA LATINA Y EL MUNDO.

DÍA DEL EVENTO,
SÁBADO 9 DE JULIO.

TRASMISIÓN DESDE COLOMBIA,
HORA DE INICIO, 8:00 DE LA NOCHE, HORA DE COLOMBIA,
8:00 DE LA NOCHE, HORA DE MÉXICO,
10:00 DE LA ARGENTINA, HORA DE ARGENTINA,
9:00 DE LA NOCHE, HORA DE MIAMI, ESTADOS UNIDOS,
3:00 DE LA MAÑANA, HORA DE ESPAÑA.
REALIZACIÓN DEL EVENTO,
POR EL PORTAL CULTURAL DE LA LIBRERÍA LIBRE.
 
GRUPO ARTÍSTICO DE LA LIBRERÍA LIBRE EN FACEBOOK


PÁGINA ARTÍSTICA DE LA LIBRERÍA LIBRE EN FACEBOOK
 

Diseño creativo del texto;
por los creadores del arte,
La Librería Libre.

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SEBASTIÁN NOVAJAS COFRÉ - LAS MANCHAS DE TU ESPALDA


ARTISTA DEL CUENTO
SEBASTIÁN NOVAJAS COFRÉ

LAS MANCHAS DE TU ESPALDA

Te la encuentras desnuda en la chacra de tu casa. Una pocita de agua oscura, dejada por la garúa de la tarde. Ella tiembla en posición fetal. Se podría decir que es tu primera visita desde que dejaste la vida citadina. El azadón y el rastrillo está a tus pies, aplastando los primeros brotes de unos cebollines. Ella ante ti, s como un vaticinio de una deidad primigenia. El sonido de la carretera a lo lejos; otro camión maderero, ya reconoces algunos ruidos de tu nuevo habitad. La mujer con la respiración entrecortada tiembla; te sacas la chaqueta de mezclilla y te acercas como si le fueras a tapar el rostro a un caimán. No tienes respuesta, salvo por la vibración de su cuerpo ante tu tacto caliente. La ves a la cara y parece una muñeca de porcelana, pero con la piel trigueña y el pelo marengo apelmazado. Crees advertir unos colmillos. Un parpadeo y esa imagen desaparece y ahora ella está hincada en el barro de la acequia. 
La sujetas por los hombros, sopesas que hacer con ella; llamar a la policía y decir que encontraste en los brotes de tus cultivos y malezas a una mujer con los ojos de las noches sin luna, no lo crees, como tampoco esa visión de unos grandes colmillos blanquecinos, emergiendo de la parte superior de su dentadura. Al llegar al umbral de la puerta la observas con mayor claridad, arrastra los pies. A ella temblorosa, la sientas en una silla plástica verde claro, para correr una maceta de greda que está a punto de caerse de una banca, hecha de un tronco de lapacho seco, que encontraste en medio del predio cuando apenas habías llegado a residir. Una vez adentro buscas entre los baúles y sacas una manta de lana color borgoña y se la pones sobre los hombros, sin quietarle la chaqueta. Ella no reacciona; tiene la mirada ida en dirección a la pared de barro que da al pasillo. 
Ahora la sientas frente a la mesa de madera con los bordes negros. Buscas un fosforo y prendes uno de los fogones de la cocinilla. Intentas meter conversación, pero esa mujer aborta con su silencio, cada uno de tus esfuerzos. No le quitas la vista de encima. Mucho rato mirándola la pone en alerta como una gata. El silbido de la tetera la descoloca y retrocede dejando caer la manta de lana, pela los dientes. Ni siquiera la interpelas, sientes lastima por una mujer con rasgos tan delicados, pero tan maltrecha a la vez en su cuerpo. Con las palmas a la altura de tu pecho, la llamas a la calma y le pides que se acerque. Busca una esquina donde resguardarse. De a poco te acercas, medio encorvado, con las palmas abiertas. La respiración se le calma y ves su costado con cicatrices, cerca de las costillas. Se acerca a ti, como esas crías de perros abandonados que saben que no deben confiar en nadie, pero aun así necesitan ayuda. La consonancia de sus ojos y su respirar hondo, te inquieta. Logras que se siente otra vez y consigues colocarle la manta en las piernas magulladas y embarradas. Ella no hace nada por acomodarla y se queda a torso descubierto. 
De una fuente metálica le ofreces un poco de costillar de cerdo, no tienes ningún animal al que faenar, y ese lo compraste en la carnicería del pueblo, aunque pensaste en intentar criar los propios para comida, pero luego de saber que les pegaban un golpe en la cabeza para aturdirlos y luego los degollaban y gritaban hasta que no quedaba ápice de sangre en sus venas; tu deseo de criar tus propios productos cárnicos, menguó bastante. Al separar la carne del hueso, crees que le haces un favor, te cortas la punta del índice. Te chupas el dedo y ella alza la cabeza, olisquea y se da vuelta. Ahora hay silencio y luego surge el aullido de un mono y el canto de los grillos, quiebra el hielo.
Ya su piel comienza a cambiar, sublime quedas ante esa imagen de mujer, parece que su piel, se convierte en un pelaje de color marrón amarillento, se va extendiendo por todo su cuerpo, las manchas negras se vuelven irregulares, ella se revuelca en el suelo de tierra acompasada y produce un estertor que te pone en una posición defensiva con el corazón, bombeando a mil, se retuerce otro poco y en su columna ves las protuberancias redondas marcarse en la piel. Te alejas de ella y esta mujer, huele tu miedo y te da más espacio, estás aquietado en un rincón. Ella apunta en dirección al vergel y la luna llena que se asoma. 
Ahora tú le apuntas con un dedo tembloroso a ese pelaje moteado, igual ella no te responde, pero sus ojos te dicen que no es una amenaza, por lo menos, no para ti. Desde tu distancia estiras una mano como si tocaras a la bestia herida. Y las manchas de tu espalda, son las únicas palabras que te salen en un hilillo desde la garganta. 
Ella cambia la postura y puedes ver como de sus manos emergen unas garras curvadas y se rasca en el suelo, alrededor de la mesa. Ahora crees que estás en un estado febril y que cualquier lucidez se ha perdido en medio de ese páramo campestre, con la selva a tu espalda. 
Ella ni siquiera te mira, no eres una amenaza y tú obnubilado, contemplas como una cola con la punta roma y negra, emerge desde su coxis, ahora ella como una bestia.  

Sebastián Novajas Cofré;
Artista de Chile.
Fotografía del texto,
por El Artista del Bien,
La Mujer Loba y La Noche.

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viernes, 1 de julio de 2022

WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ - VERSUS LOS TSUNAMIS


ARTISTA DEL POEMA
WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ

VERSUS LOS TSUNAMIS

La poesía no está hecha  
sólo de palabras,
tiene lágrimas de mar,
muy saladas.
Hay amargos silencios
que rondan la desgastada
escalera del olvido.
Se integran luces portuarias
y sus múltiples matices.
Hay mástiles, proas y popas,
y se sueltan amarras
desde el viejo muelle.
El viento amigo
hincha velas a reventar
que buscan el núcleo de la tormenta,
naufragantes versos
se irán al sacrificio 
y calmarán el dolor
de los océanos
que ya no darán
coletazos de furia.


Washington Daniel Gorosito Pérez;
Artista de Uruguay.
Fotografía del texto,
por Dimitris Vetsikas,
El Barco y El Mar de la Noche.

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miércoles, 29 de junio de 2022

JOSÉ LUIS RUBIO ZARZUELA - ESCAPÓ EL FRÍO


ARTISTA DEL CUENTO
JOSÉ LUIS RUBIO ZARZUELA

ESCAPÓ EL FRÍO

Lo recordé. Había estado allí. Apenas había cambiado el paisaje. Sin embargo, yo no era el mismo. Mis ojos estaban cansados y mi cuerpo sufría dolores constantes.
Me senté en un bar y desde allí vi como las nubes acariciaban las montañas nevadas. El sol del mediodía mitigaba algo el frío. Un café caliente terminó de reanimarme. En aquellos instantes me sentía mejor. Busqué los lugares que visité para que volviesen los recuerdos. Regresaron lentamente: uno a uno. Los sentí acariciar mi cansado corazón. Fue una agradable caricia que me hizo sonreír. ¡Qué hermosa fue aquella primavera! Nunca la olvidé. Fueron unos días breves, pero intensos. Recordarlos animaba mi vida. Luego estaba solo, pero te sentía a mi lado. Te oía. Hasta hubo un momento en que te vi.
Las nubes cubrieron el sol. El frío se me coló en la garganta. Estornudé tres veces y el frío escapó por mi nariz, luego lo recordé, sentí la vida distinta.

José Luis Rubio Zarzuela;
Artista de España.
Fotografía del texto,
por Cottonbro,
Los Novios en el Café.

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martes, 28 de junio de 2022

YULEISY CRUZ LEZCANO - EN LA MUERTE DE ALGUIEN


ARTISTA DEL POEMA
YULEISY CRUZ LEZCANO

EN LA MUERTE DE ALGUIEN

El mundo era tan reciente, 
que muchas cosas carecían de nombre, 
y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo.
Gabriel García Márquez

Está a flor de vista
el deslumbramiento del sol, 
muerde el llano
y un sueño americano,
suspira de opuesta vida.
Mundo que muere y renace
escrito en Cien Años de Soledad.

Mundo sin otredad, 
vuelto en ondas por el viento.
En alas de sentimiento
habla el momento
para toda la muerte. 

Las palabras son rastro de oro
que deja la estrella errante
y del mundo distante
aparece un mundo reciente, 
como un toque vibrante
llama en la mente
cosas todavía sin nombres, 
besos de dos que no saben
cuando podrán besarse
porque son de la misma familia. 

Por el sueño que exilia
el inquieto despertar, 
un hada se pone a cantar 
la historia de un niño 
con la cola de iguana
y dos familias 
al dividir la misma sábana
creen que es un mensaje del cielo, 
entre presagios y temores 
lamentan su parentesco
y por un extraño orden caballeresco
con una lanza escapa el muerto 
que desde el crepúsculo incierto
trae el fantasma de ecos perdidos 
que entre vagos sonidos
inyecta clavos de remordimiento 
cuando con la herida al viento
cosecha en su cráneo florecido 
el infierno vivido. 

Entre los labios el hielo desprendido,
habla de soledad como larga condena. 
El incesto es la cadena
que une el final de las lluvias a la muerte
del pueblo que se va vaciando, 
olvidando su misma suerte 
con el mito de la memoria
de ojos que no pueden mirar, 
de cuentos que no conocen la historia 
del vuelo reflejado en el mar 
de una hada madrina que engaña el hombre, 
anunciando una muerte sin nombre. 


Yuleisy Cruz Lezcano;
Artista de Cuba.
Fotografía del texto,
por Bessi,
El Árbol del Campo Amarillo.

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