ARTISTA DEL POEMA
WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ
EL FUTURO
Nombrar la desesperación es trascenderla.
El Conde de Lautreamont
No vendo predicciones,
tengo una visión regresiva y retrógrada del progreso,
vamos hacia la deliciosa barbarie.
Las profecías apocalípticas siempre se cumplen,
el progreso es una superstición
como cualquier otra,
desconozco la futurología.
Acumular ciencia, conocimientos, tecnología,
no es progresar, el futuro es una pendiente
por la que empezamos a caer,
desde el momento de la concepción.
Nacer es comenzar a agonizar,
el futuro, quizá abriga esperanza para la humanidad,
pero es derrota para el individuo.
El futuro es arbitrario, imposible de controlar,
ni siquiera me consta que habrá un mañana.
En el futuro nada es certeza,
imposible guiarlo, asegurarlo, enriquecerlo.
Más que cambio,
el futuro implica una sensación de cambio.
Hay veces en que me es necesaria la permanencia y la estabilidad.
Los buenos y los compasivos, creen en el progreso,
en el sentido de una mejoría de la condición humana,
en una sociedad armónica, noble y buena.
En una vida bucólica, alejada de lo urbano,
de lo industrial, de lo artificial,
de la barbarie tecnocrática, hermosa utopía.
Por mi parte,
percibo al futuro decadente,
cuesta abajo, como el tango.
En el mejor de los casos,
lo imagino como algo estático,
en el que nada pasa,
en el que todo da vueltas sobre sí mismo.
No tengo valor para imaginar el futuro.
Quisiera ser un ingenuo,
nada quiero saber del futuro,
con todo su cortejo de noticias,
de acontecimientos, de sucesos, de sorpresas.
No me interesa el futuro,
un futuro que ya no está ilusionado,
que ya se fue, superar mi futuro,
dejarlo atrás, sin llevarlo a cuestas,
posiblemente sea lo mejor.
Me conformo con el presente,
con este ínfimo pedazo de eternidad.
Que el presente se prolongue
como un prólogo de un libro,
que nunca se escribe.
Que ya no pase el tiempo,
quiero quedar desterrado,
para siempre del tiempo.
Todo quieto, cristalizado,
que no se mueva ni una hoja.
Que nada fluya, la gota que cae,
que quede suspendida en el aire,
que nada se desmorone.
Sin horas, sin minutos, sin segundos,
ni siquiera instantes.
Cada momento que pasa, me pesa,
sin sumar, sin restar,
sólo escuchar como no transcurre el tiempo.
Sin que principie el tiempo,
sin que luzca el tiempo,
cansado de que pase el tiempo,
sin la lentitud del tiempo,
vivo un tiempo que ya no es implacable,
donde ni la brisa de las horas me despeinan.
Ahora ni el vendaval de los años,
me conmueve esta alma,
sin los tiempos que ya pasaron,
sin los tiempos que vendrán,
sin que nos quede poco tiempo.
Este instante detenido es una cósmica explosión,
sin tiempo para amontonar inútiles recuerdos,
arrumbar de antemano el futuro,
alejarme de esa muerte lenta a pedazos,
que son los días, los meses y los años.
Medidas de tiempo que ya no están a mi alcance;
quedarme con estos dolores,
con estos sinsabores,
con estas ausencias y con estas nostalgias.
Permanecer en una infinita lentitud,
holgada, perezosa, leve.
Sin perder el tiempo con sermones,
ni darlos ni recibirlos,
me subleva que me quiten el tiempo,
me anula y me paraliza.
Ya no sé que hacer con el tiempo;
no logro enfrentarme al tiempo,
estoy saturado de tiempo.
Dejar el tiempo perdido y marchito,
el tiempo que no termina,
pero que deja de existir.
Washington Daniel Gorosito Pérez;
Artista de Uruguay.
Ilustración del texto,
por Nicky,
El Hombre del Mundo Moderno.